IDENTIDADE: Sou tudo que representa as coisas do meu sertão

Minha colega de profissão e grande apologista cultural, a mestranda Cláudia Santos, pediu-me ontem (19.06.2015) algumas estrofes para trabalhar com seus alunos. O mote escolhido foi "Sou tudo que representa as coisas do meu sertão", da autoria do grande poeta Hélio Pedro, autor de um opúsculo homônimo. Eis o resultado:

IDENTIDADE: Sou tudo que representa as coisas do meu sertão 

(Estrofes de Gilberto Cardoso dos Santos

Com base no mote de Hélio Pedro)

Eu sou trempe de cozinha

Resto de água no pote

Onde mergulha um caçote

Rapadura com farinha

Sou a faca na bainha

O chapéu de Lampião

Pé afundando no chão

Dentro da água barrenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Eu sou o mato cheiroso

No aceiro do caminho

O agricultor velhinho

Numa rede fastioso

Olhar de gato medroso

Brilhando na escuridão

A mãe fazendo cancão

Para a menina birrenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Eu sou um pé de arruda

Plantado em frente da casa

A carne assando na brasa

Carrapateira folhuda

A rezadeira sisuda

Enfrentando assombração

A tigela de pirão

Que aos pintos alimenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Sou da cruz pelo sinal

Medo de alma penada

Menino dando cagada

Peidando no matagal

Sou a vaca no curral

Olhando pra plantação

A fogueira de São João

Onde o matuto se esquenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Eu sou luz de candeeiro

Fumegando no escuro

Caco de vidro no muro

Mulher varrendo terreiro

Sou louça no petisqueiro

Chapéu de couro e gibão

Passarinho no mourão

uma estrada poeirenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Eu sou a mão calejada

Lida por uma cigana

Sou um partido de cana

Numa noite enluarada

O barulho da invernada

O estrondo do trovão

Sou o pedaço de pão

Que ao mendigo alimenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Sou um balcão de bodega

Onde de tudo se vende

Cardeiro que não se rende

À seca não se entrega

Brincadeira de escorrega

que logo estraga o calção

sou o toque do baião

na sanfona barulhenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Sou leitura de cordel

Sob a luz da lamparina

O bêbado na esquina

Fazendo um triste papel

Sou a voz do menestrel

Que acompanha o violão

O mocotó no feijão

A garrafa de pimenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Sou chocalho balançando

No pescoço duma vaca

Aquele cheiro de jaca

Na palhoça penetrando

Milho na brasa estourando

Festa de apartação

Bicadas de um gavião

Numa cobra peçonhenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Eu sou o cheiro de vela

Derretendo no altar

Mulheres a costurar

No horário da novela

A menina na janela

Com medo do cinturão

Sou canto de procissão

O vidro de água benta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Eu sou os sapos cantando

Na beira duma lagoa

O barulho da canoa

Na água sacolejando

A porteira se fechando

Lagarta na plantação

Aquele pé de mamão

Que na parede arrebenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão

Sou a cobra que rasteja

Balançando o maracá

Ninho de arapuá

Cantadores na peleja

Sou o sino da igreja

Convidando pra missão

Umbu caído no chão

Com sua polpa suculenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Mulher enchendo barril

Perto de um bode amarrado

Cordão azul e encarnado

Na festa do pastoril

Sou o disco de vinil

A radiola de mão

Abano junto ao fogão

Caldo de fava amarguenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Eu sou a lona furada

Do circo de interior

E aquele vendedor

De pomada e garrafada

A carroça carregada

O trocador enrolão

Posto de vacinação

Onde fila o povo enfrenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Sou ave numa cancela

Exibindo a bela pluma

O leite fazendo espuma

Fervendo numa tigela

Também sou quebra-panela

Num dia de diversão

Medo de complicação

Com vizinha chafurdenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Sou menino com pantim

Burro brabo dando coice

Matuto metendo a foice

Numa moita de capim

Pedaço de alfenim

Capuxo de algodão

O político enrolão

Que o povo já não aguenta

Sou tudo que representa

As coisas do meu sertão.

Crianças declamando os versos do autor do mote:

AOS POETAS ARROGANTES - Gilberto Cardoso dos Santos

Ao poeta arrogante

Quero aqui aconselhar

Repreender, ajudar

A se tornar tolerante

Por mais que seja brilhante

Genial na poesia

Demonstre mais simpatia

Veja o que é de fato

não se torne um ser ingrato

levado por fantasia.

A cigarra e a formiga

Têm igual utilidade

Mas há na sociedade

Quem as distinções instiga

Há o poeta que briga

E se mostra rabugento

Julga que o seu talento

Merece ser exaltado

E se sente revoltado

Sem o reconhecimento

Há o poeta pedante

Que gosta de humilhar

Ao invés de ajudar

Ao poeta iniciante

Fala de modo irritante

Julga os versos com rigor

Na sua voz falta amor

Pode até ser talentoso

Mas se for muito orgulhoso

Para mim não tem valor.

Poeta sem humildade

Mostra visão distorcida

Da missão de sua vida

Em prol da humanidade

A superioridade

Que ele julga possuir

Leva-o sempre a agir

Com orgulho e prepotência

E a usar a  inteligência

Para se sobressair.

Todos nós somos iguais

Mesmo com dons excelentes

Temos missões diferentes

Nas esferas sociais

Um poeta não é mais

Útil que um agricultor.

Um gari ou um pintor

Na sua simplicidade

Que serve à sociedade

Nada tem de inferior.

Poeta tem a missão

De nos levar a sonhar

Sim, ele pode nos dar

Asas à imaginação

Mas sem buscar distinção

Tratamento diferente

Precisa estar consciente

De seu papel social

Que sendo um mero mortal

ilusões não acalente.

Poeta, dê incentivo

A quem está começando

Nos versos engatinhando

Não olhe de modo altivo

Seja mais receptivo

A quem vem timidamente

Não seja muito exigente

Pois ninguém nasce perfeito

Procure ter mais respeito

Adube e regue a semente.

PAISAGEM DO SÍTIO ALEGRE - Gilberto Cardoso dos Santos

à Profª Drª Sandra Kelly

Um cardeiro sempre armado

Contra os ataques de fora

A seca não o devora

Resiste o fiel soldado

O campinho improvisado

Aos rapazes esperando

Segue o mato atapetando

Ao chão que pede clemência

No jogo dessa existência

Nem todos saem ganhando.

UM MÊS DAS MÃES TENEBROSO (A MORTE DE MARLIETE) - Gilberto Cardoso dos Santos

Estamos em maio, mês das flores, o mais festivo no calendário local.  Noite do dia 5.  Marliete, mãe, e Jadson, filho, saem da humilde e apertada casa em que residem, sem pretender ir muito longe. A rua em que moram é muito calma. A mãe leva um celular à mão, recém-adquirido. Dias antes, expressara a uma cliente sua felicidade em ter conseguido um aparelho mais avançado, que lhe permitiria entrar no Whatsapp. Apesar de ter um smartphone de boa qualidade, ainda não dispõe de sinal próprio; distancia-se  uns 3 metros de sua casa em busca do wi-fi cedido pelo vizinho. Fica em frente a um prédio em construção que se agiganta encostado à sua residência. Ali o sinal é bom.

A rua, apesar de ser no centro, é mal iluminada. Todavia, na esquina em frente, na via ao lado, há um bar a céu aberto, onde se vê um telão e pessoas bebendo, o que dá certa segurança e traz um pouco de vida aos arredores. No início da noite, ciosa da saúde e da boa forma, Marliete subiu e desceu em caminhada por aquela mesma rua. Agora ali está, tentando conectar-se e pastorando seu ser mais precioso.

O menino, feliz por estar ao ar livre, fora dos limites estreitos da casa, brinca mais ou menos à vontade. Digo mais ou menos porque no mundo de hoje é impossível se viver inteiramente à vontade.  A mãe, um olho no celular outro no filho, vez ou outra o aconselha a não se distanciar muito, a ter cuidado com os carros. Feito uma mãe passarinho vigilante, vê o filhote, tão lindo, ensaiando seus primeiros voos, divertindo-se, na medida do possível. A escola onde ele estuda fica à vista. Diariamente ela se faz presente naquela instituição e sente-se radiante, pois ouve dos professores elogios à inteligência e comportamento do filho.

Marliete é muito simpática e cheia de vida. Não tem tudo que necessita, mas o pouco que julga ter é suficiente para manter seu belo sorriso. As clientes a adoram porque, apesar de pouco instruída, mostra-se muito lúcida no que diz, tem bom astral e as entretém enquanto as embeleza.

Em meio às centenas de pensamentos que vêm e vão, mãe e filho refletem sobre o segundo domingo de maio, tão próximo. O filho planeja surpreendê-la. Vai falar com o pai, moto taxista, para que lhe dê algum dinheiro. Terá que comprar algo bem especial para a mãe.

Entretida com encantos da net, ela pergunta-se, cheia de expectativas, sobre a surpresa que esposo e filho porventura lhe estariam preparando. Seus pensamentos são embalados pela música que vem do barzinho. Marliete Manicure, como é conhecida, tem boas razões para estar feliz. Aproxima-se o seu dia e na salinha de sua casa verde, cor da esperança, onde se vê um diploma de manicure em curso feito no SENAI, há centenas de frascos de esmalte à espera de mãos que em breve ali serão estendidas em busca de renovação. Muitas madames, ansiosas por colorir a vida, recorrerão às habilidades dessa mãe-modelo, se encurvarão para entrar naquela humilde sala e estenderão suas mãos finas e preguiçosas, à espera de migalhas de beleza. É o mês das mães, da festa da padroeira, período de bons lucros!

De repente, porém, a rotina noturna é quebrada e o fluxo de pensamentos se desfaz. Dois jovens se aproximam numa moto, exigem dela que lhes dê o celular; ela se recusa a entregá-lo e é alvejada com 3 tiros. Dizem que ela pensou tratar-se duma brincadeira e que teria reconhecido um dos assaltantes; tentou voltar para casa, quando atiraram. O filho, diante da maior dor e surpresa de sua vida, vê a mãe tombar na calçada do prédio e fios de sangue brotando do ser que mais amava. Vê os assassinos na moto em disparada sem levar o celular. Falharam todas as tentativas, a começar pelos toques do filho, para reanimar aquela que fora tão cheia de ânimo.

Atônito, indagou-se o órfão enquanto chorava:

- E agora, como é que eu vou comemorar o dia das mães? Quem é que vai me acordar cedo pra eu ir pra escola? Quem é que vai cuidar de mim?!

Cessou a música no barzinho, começou o murmúrio na vizinhança, não mais hipnotizada pela TV. Alguns, observando pelas frestas de suas janelas gradeadas, se assustaram ao pensar que nem mesmo em suas calçadas poderiam mais se sentir seguros. O jeito será cada vez mais “entrar” no mundo das fantasias que a TV e a net lhes proporcionam, enfurnar-se dentro de casa.

Naquela noite, muitos não dormiram de tão assustados. Pela manhã, pessoas se aglomeraram à porta da falecida, envoltos por um misto de indignação, perplexidade e sentimento de impotência. Respeitosamente jogaram água na parte da calçada manchada pelo sangue e jogaram areia em cima.

Ali estávamos e nos perguntávamos como seria o segundo domingo de maio para aquela família. As palavras de Jadson ainda ecoavam. Pela manhã ele acendeu três velinhas onde ela caiu.

O dia das mães, instituído em 1932 como reivindicação do movimento feminista, foi uma importante conquista para as mulheres que veio somar-se ao direito de votar a elas concedido em fevereiro do mesmo ano. Estabelecido com objetivos tão nobres, tornou-se traumático para muitos, como Jadson, que não mais têm suas mães. A cada segundo domingo de maio ele, a avó e o pai sofrerão com a perda do grande tesouro.

Todos temos, também, motivo para ter ressalvas quanto a este dia. Temos que pensar duas vezes, por exemplo, antes de presentear nossas genitoras com um bom celular. Além disso, devido medidas judiciais como o Saidão do dia das mães, infratores semelhantes ou piores aos que mataram Marliete, serão postos na rua neste período aumentando ainda mais a sensação de insegurança.

O voto democrático, inadequadamente utilizado, não tem sido eficaz na resolução de nossas mazelas. Decisões tomadas pelos que elegemos mostram-se controversas em momentos como estes. Instantes assim trazem à tona questões como redução da maioridade penal, liberação das drogas, pena de morte, indultos, saidões, justiça com as próprias mãos... e tudo soa muito confuso por estarmos revoltados e sedentos de justiça.

Sabemos que, na atual conjuntura, pouca diferença faz a apreensão dos assassinos de Marliete. A prisão ou isolamento em casas ditas de recuperação, para quase todos eles, tem significado uma oportunidade de aperfeiçoar-se na prática do mal.

No poema “Segredo” de Drummond, lemos:

“[...}
Fique torto no seu canto.
[...]

Ouço dizer que há tiroteio
ao alcance do nosso corpo.”

Lamentavelmente, devido a ineficiência de instituições criadas para proteger-nos, precisamos adaptar-nos às limitações que nos são impostas, aceitar  as estreitezas do lar, transformá-lo, quando possível, numa verdadeira fortaleza, ficarmos tortos e psicologicamente torturados em nossos (desen)cantos. É preciso entocar-nos nos espaços virtuais, mas não ir muito “longe” em busca de um sinal, pois é perigoso cruzar o batente.

AO PALÁCIO DO INHARÉ - Homenagem à Casa da Cultura de Santa Cruz

AO PALÁCIO DO INHARÉ - HOMENAGEM  À CASA DA CULTURA

Nossa casa da cultura

perto está da puberdade

onde antes foi prisão

hoje se tem liberdade

sem qualquer patrulhamento

de expor o pensamento

com arte e toda elegância

um lugar antes tão rude

hoje livra a juventude

dos grilhões da ignorância.

Foi no ano 23

que o prédio foi construído

o poder público o fez

para segurar bandido

Era um lugar de castigos

de contenção de inimigos

de repressão e tortura

Mas onze anos atrás

tornou-se um lugar de paz

um oásis de cultura.

Reina a arte majestosa

No Palácio do Inharé

embora meio andrajosa

mas sonhadora ela é

Os artistas, Don Quixotes

batalham sem holofotes

com ideias e sentimentos

contra golpes traiçoeiros

de gigantes verdadeiros

não de moinhos de ventos.

 

Santa Cruz tem abundância

de excelentes artistas

atores de qualidade

artesãos e cordelistas 

E onde era prisão

se fez edificação

de um espaço cultural

onde a alma tem seu lume

e se exala o perfume

da arte regional.

Essa casa é um oásis

um viveiro de talentos

palco de mil emoções

e importantes eventos

Nessa antiga cadeia

hoje se ergue a candeia

da cultura popular

se antes gente prendia

hoje solta a poesia

e a deixa livre voar.

São11 anos de lutas

Tentando sobreviver

Enfrentando mil disputas

Sem jamais esmorecer

Nossa quase adolescente

Até o tempo presente

Sofreu com a má política

Mas prossegue esplendorosa

Inteligente e mimosa

Embora meio raquítica.

João Cabral descreveu

De maneira criativa

alguém “belo como um sim

Numa sala negativa”

Era um frágil menino

Que no torrão nordestino

Dava o berro inicial

E o Palácio do Inharé

Um SIM retumbante é

Na negação cultural.

Grande valor tem a arte

e produções culturais

Num mundo tão machucado

por problemas sociais.

Talvez não traga alimento

para o corpo em sofrimento

talvez não traga riqueza

mas no mundo interior

a arte tem seu valor

pois traz à alma beleza.

Que a arte nesta casa

Tenha um valor preventivo

Mostre-se mais eficaz

Que o poder punitivo

Conforme já disse alguém

“Toda arte visa um bem”

E estamos convencidos

Que houve grande evolução

Pois hoje há diversão

Onde se ouvia gemidos.

 

Prisioneiros da arte

Artistas, seres alados,

Em defesa da cultura

Se tornaram bons soldados

Este espaço cultural

É um quartel-general

Verdadeira fortaleza

Contra a pornofonia

E a cultura vazia

Que traz ao mundo pobreza.

Merece toda atenção

Esta Casa da Cultura

Fonte de renovação

Da riqueza que perdura

Que a cultura Potiguar

Aqui possa encontrar

Todo espaço e projeção

Pois o mundo vai mudar

Quando se priorizar

arte e educação!

Autor: GILBERTO CARDOSO DOS SANTOS

"A VIDA É UM PAU-DE-SEBO COM NOTA FALSA NA PONTA" - Gilberto Cardoso dos Santos

Há tempos conheço esse mote cuja autoria desconheço. Acho-o bem expressivo. 

Resolvi glosá-lo.

Eu já vivi iludido

buscando a felicidade

vejo agora, na verdade,

que foi um tempo perdido

hoje estou envelhecido

sentindo dores sem conta

são peças que a vida apronta

e finalmente concebo

"que a vida é um pau-de-sebo

com nota falsa na ponta"

A morte é ponto final

onde o homem vira pó

ali ele fica só

não se sente bem ou mal

eis o destino fatal

que à nossa  vida afronta

por isso só faço conta

do tempo que hoje recebo

"a vida é um pau-de-sebo

com nota falsa na ponta."

A vida é traiçoeira

Não passa duma quimera

Quando menos se espera

Ela vem e dá rasteira

Feito uma mulher chifreira

Que ao marido desaponta

Mas isso a gente desconta

Prossegue no amancebo

"a vida é um pau-de-sebo

com nota falsa na ponta."

Um menino vem ao mundo

e cheio de sonhos cresce

mas depois que envelhece

sente um desgosto profundo

vai ficando moribundo

a cabeça fica tonta

o seu corpo se desmonta

por isso é que eu percebo

"que a vida é um pau-de-sebo

com nota falsa na ponta."

com choro a vida começa

com pranto a vida termina

esta é a nossa sina

e a vida passa depressa

o sofrimento não cessa

de repente a dor aponta

a gente se desaponta

e não há nenhum placebo

"a vida é um pau-de-sebo

com nota falsa na ponta."

Quanta gente vaidosa

acha que é no planeta

o rei da cocada preta

e se sente orgulhosa

vem a morte pavorosa

e por fim o amedronta

numa verdadeira afronta

aos intuitos do mancebo

"a vida é um pau-de-sebo

com nota falsa na ponta."

Vejo gente a se drogar

Devido os muitos problemas

Tentam vencer seus dilemas

Mas só fazem piorar

o homem deve encarar

quando a tristeza o confronta

se o desengano desponta

eu não me drogo nem bebo

“Mas a vida é pau-de-sebo

Com nota falsa na ponta.”